Так проходит зима – на дорогах у дальних морей,
Где дожди и жара, и спина к рюкзаку попривыкла.
Облезает от солнца плечо. И под кожей моей
Проступают словами страницы бродяжного цикла.
Я ношу только ценное – нож, одеяло, иглу,
И платок на руке, чтобы вытереть капельки пота.
Так проходит зима – я иду, и на каждом углу
Улыбаются мне недобитые дети Пол Пота.
И от солнца их глаз у меня облезает душа,
И становится стыдно, и больно, и смилуйся, Боже…
И руины Ангкора, столетьями в спину дыша,
Заставляют меня хоронить мое сердце в Камбодже.
И восток столько лет проверяет меня на излом,
Будто я – тот герой, о котором написано в Ведах.
Так приходит весна – следом за самолётным крылом,
Через полконтинента, по трапу в изодранных кедах.
И ещё песня «Это говорим мы»
Это мой пост-путешественнический депр. Он такой. Пахнет Малеконом и Варадеро…
